Outono

Chegou o Outono!
As folhas, caindo incessantemente,
deixam o rasto de uma vida.

O arco-íris de cores esbatidas,
cria um caleidoscópio divertido
que engana o olhar de quem passa.

A verdade,
a triste verdade,É que já ninguém se lembrava das folhas do Outono passado.

Je t'aime Paris

Paris é bela,

a acordar no seu esplendor,

a deitar-se no seu furor.

quem me dera...

quem me dera tê-la!

Eles não sabem...

...que desde que continuemos a sonhar, o mundo pula e avança...

Le miracle de la vie

Tudo começa por uma célula. Tão pequena em tamanho e tão grande em vida. Mil milhões de multiplicações levam a pequena célula a percorrer o caminho da vida. Célula, células, tecidos, órgão e organismo.

A vida é tão incrível, não só pela sua variedade, mas pelo seu paradoxo. Uma célula representa um ser vivo, tem um sistema de auto-regulação todo completo. Num meio propício ela trabalha como se estivesse no organismo e desempenha o seu papel na perfeição. Um organismo é um conjunto de células.

O paradoxo consiste em sermos constituídos por algo que já tem vida. O incrível, é que cada célula nossa tem potencial para criar um novo organismo.

Não será todo este milagre um grande poema, escrito pela natureza no auge dos seus tempos?
Costuma-se dizer que quem não achar a física quântica bizarra, não percebeu a física quântica.
Pois o mesmo se passa com a vida. Quem não achar a vida algo bizarro, não conhece a vida.
Os formigueiros foram em tempos considerados holorganismos (holo – totalidade), ou seja, um conjunto de organismos que interagindo criam um superorganismo. Uma formiga sozinha, sem o contacto com as suas parceiras de formigueiro, rapidamente se perde e morre. Uma formiga, é uma célula. Nós, somos o formigueiro.

Bizarro, é considerar uma formiga, um ser vivo. Pois ela, nada tem. Não tem consciência de quem é, do que é. Não tem consciência da sua própria vida.
Mas o incrível e o bizarro não se ficam por aqui. As formas, cores, as modulações de todos os seres que habitam este planeta são incríveis. E todos, todos eles partem ou são do início da vida, a célula.

É o milagre da vida.

Se estou pasmado? Estou, como poderia não estar? Todo este microcosmo meticulosamente pensado para funcionar na perfeição é motivo de pasmo. Não há criação humana que ultrapasse a vida.

No entanto, aquilo que maior confusão me dá, é a vida. Não a vida depois de iniciada, mas sim a sua iniciação. Como é que algo ganha vida? Como é que se dá a vida ao conjunto de células? Onde tudo começa?

É portanto, o milagre da vida.

Amour

Dois corpos encontram-se atraídos pelas leis da física.
O meu corpo encontrou o teu, qual atracção de um pólo que precisa do outro, atraíram-se até se unirem num perfeito encaixe de tudo.
O amor são leis físicas que governam a metafísica. É estranho que tudo o que até então nos parece razoável passe a ser exagerado e vice-versa. Quem ama, teme, não por si, pelo o outro. É uma entrega. É uma entrega sem garantias de retorno. Dá-se de mão beijada o que de mais precioso se tem, que a meu ver, é o nosso corpo. Um bem que vem à nascença e que fica connosco até aos últimos dias de existência.
Passava a minha vida naquela cama, passava-a a olhar-te, a respirar-te. Um dia é uma hora quando se assim está.
Entre os lençóis amarrotados pela fúria de uma noite, misturam-se corpos, sensações, paixões, olhares.
Dormir e (re)dormir sobre a noite, passando pelo dia e voltando a noite. Passa um dia.
E lá fico eu, a olhar.
O amor deixa-nos indefesos, mostra-nos o ridículo, envergonha-nos. É por assim dizer, cruel. Mas aqui estamos nós, abraçamos o amor. Porque…haverá sensação melhor do que a noite que passa a dia que passa a noite, numa cama?

15-05-10

A Música sentida

Há sentimentos que eu não sei explicar. Um deles, que talvez seja aquele que mais me assalta e que eu o identifico sem identificar é o que eu chamo de “Amor à música”.
Os sentimentos têm a potencialidade de nos deixar noutro sitio, noutro lugar qualquer.
Estes são tão profundos que quando os sentimos, passámos a ter uma palete de novas sensações captadas pelos sentidos, cheiramos música, pensamos música, saboreamos música como que se as notas fossem cheiráveis, comestíveis, palpáveis e visíveis. É toda uma nova imagem que continua transparente aos olhos de que não a está a experimentar.
Um dia, entrei no conservatório do Porto. Antes de entrar no antigo edifício, consegui ouvir o som de vários instrumentos a atropelarem-se e precipitarem-se numa corrida de tonalidades. Ao entrar, o som, deixou de ser som. Era como se visse os vários timbres pintados de várias cores diferentes. Como que se o cheiro do saxofone que cantava fosse diferente do violino. Mas não eram só os instrumentos. As paredes velhas, a descascar a tinta, falavam entre si, espalhando a música de gerações. As escadas de madeira que rangiam faziam passar a ideia da vida que aquele labirinto de paredes guardava. As luzes transbordavam música, vida. Tudo naquele hall era música. Vive música.
E foram poucas as vezes que isto acontece, a vez seguinte a essa, terá sido quando entrei na escola onde aprendo violino. Um edifício tristinho e sem vida, de paredes verdes e brancas (na altura todas brancas) com 4 salas e pouca disposição. Nesse dia, ia jurar que haviam partituras pintadas nas paredes; estátuas gloriosas com alusão a árias famosas; cores magníficas, nunca antes vistas.
Estes sentimentos profundos, que tocam no Eu, são folias, são a forma mais pura de sentir. Como dizia Álvaro de Campos “Sentir tudo de todas as maneiras” num só corpo, numa só pessoa.

São confusões

Já não escrevia há muito tempo. Os ciclos da vida já tiveram tempo de girar e girar e a escrita ainda por começar. Para se escrever, mais do que tempo, é preciso disponibilidade espiritual e isso, não é fácil de se obter. Estar disposto a para além de se estar sentado na cadeira, iniciar um frenesim louco de teclas de computador já por si só é um problema. Mas pior do que escrever no sentido de escrever, é escrever no sentido de pensar. Caeiro defendia que “pensar faz mal aos olhos”, daí eu ultimamente ter visto mais e pensado menos, talvez assim elucida as pouco claras ideias que tenho nesta caixinha pensante.
No final é tudo mentira. Continuei a pensar, mas tempo, tempo, não o tive, para escrever.
Há sentimentos que voam pelo meu Eu. Mas tal como o vento que leva a trova que passa, as violentas brisas de suspiros que me assaltam, fazem levar o papel, a caneta e por fim, o pensamento.
As angústias agora são tratadas com outro tipo de tratamento. Hoje é a música que me trata, que me cuida, que me embala.
Realmente, se há Deus, é na música. Cada nota é a prova existente que por aqui não ficamos, que não é este mundo que nos limita e nos prende. A única prisão que temos é nós mesmos, que por mais que tentemos fugir, seremos sempre apanhados. É como a nossa sombra, é nossa.

E farto de dispersões, vou ouvir um fado.